Lunes de sueño
Martes de espera
Miercoles de danza
Jueves de recuerdos
Viernes de duda
Sabado de polvo
Domingo de frio
martes, 3 de julio de 2007
A quien quiera colaborar
Me acosté tarde, me levanté temprano, me quedé esperando, me bañé y me fui...
Me fui de mi, por un rato, me calcé los zapatos que me diste y salí a caminar el miércoles, hoy martes.
Los zapatos son extraños, muy extraño, el extrañar; sin cordones ni ataduras, son de cota de juglar, engarzan las palabras que nadie suele escuchar.
Sin pretenderme pandora también tengo mi caja donde vuelco mi dote, tengo una estrella perdida, otra sin bandera, un día con mi nombre y toda tu zapatería...¿Alguien quiere darme algo más?
Me fui de mi, por un rato, me calcé los zapatos que me diste y salí a caminar el miércoles, hoy martes.
Los zapatos son extraños, muy extraño, el extrañar; sin cordones ni ataduras, son de cota de juglar, engarzan las palabras que nadie suele escuchar.
Sin pretenderme pandora también tengo mi caja donde vuelco mi dote, tengo una estrella perdida, otra sin bandera, un día con mi nombre y toda tu zapatería...¿Alguien quiere darme algo más?
martes, 26 de junio de 2007
vuelos
Me deje llevar por mis pies, únicos guias de mis pasos...
¿Les conté que tengo pies alados? Pero no los imaginen como los de Aquiles, los mios no tienen puntos de quiebre. Son pies de bailarina, se arquean, se ubican en linea recta con respecto de mis piernas y soportan todo el peso de mi cuerpo en su punta. Son pequeños pero fuertes, han caminado, corrido y volado por muchos lugares. Tienen memoria, recuerdan cada camino, cada textura, cada relieve; son incansables.
Hoy los miraba atentamente y descubrí que curiosamente habían cambiado de plumaje. Tenían alas de plumón gris claro, casi blanco, pero de repente su gracioso plumón ha desaparecido dando lugar a una inagotable paleta de colores, los veo y no puedo dejar de sorprenderme...rojo, azul, verde, amarillo, en todos sus tonos y gamas; parecen alas de mariposa. Me saque las medias y permiti que se desplegaran, primero comenzaron a aletear timidamente, como pidiendo permiso, pero luego tomaron un ritmo nuevo, presuroso y constante. Comencé a sentir como me elevaban del suelo, todo sucedió tan de prisa que de sin saber como me encontraba revoloteando de cabeza..me costo un poco poder encontrar el equilibrio pero al rato ya estaba volando segura y con rumbo prefijado.
Así es, me dejo llevar por mis pies y sus alas.. como siempre, pero hoy tengo nuevos colores en mis vuelos...
¿Les conté que tengo pies alados? Pero no los imaginen como los de Aquiles, los mios no tienen puntos de quiebre. Son pies de bailarina, se arquean, se ubican en linea recta con respecto de mis piernas y soportan todo el peso de mi cuerpo en su punta. Son pequeños pero fuertes, han caminado, corrido y volado por muchos lugares. Tienen memoria, recuerdan cada camino, cada textura, cada relieve; son incansables.
Hoy los miraba atentamente y descubrí que curiosamente habían cambiado de plumaje. Tenían alas de plumón gris claro, casi blanco, pero de repente su gracioso plumón ha desaparecido dando lugar a una inagotable paleta de colores, los veo y no puedo dejar de sorprenderme...rojo, azul, verde, amarillo, en todos sus tonos y gamas; parecen alas de mariposa. Me saque las medias y permiti que se desplegaran, primero comenzaron a aletear timidamente, como pidiendo permiso, pero luego tomaron un ritmo nuevo, presuroso y constante. Comencé a sentir como me elevaban del suelo, todo sucedió tan de prisa que de sin saber como me encontraba revoloteando de cabeza..me costo un poco poder encontrar el equilibrio pero al rato ya estaba volando segura y con rumbo prefijado.
Así es, me dejo llevar por mis pies y sus alas.. como siempre, pero hoy tengo nuevos colores en mis vuelos...
martes, 12 de junio de 2007
cuida el nombre que me das...
Siempre hubo una tímida llama danzando en mi interior. Los grandes fuegos se situaban en la periferia, todo siempre concurría hacia afuera de mi centro.
El gran fogón mental, si te pensaba ardías allí hasta quedar reducido a cenizas, que como ave Fénix, resucitaba sólo para ser nuevamente pensado.
La fogata de mis manos, si te tocaba con ellas, la sensación de hipnosis de mi fogata te llevaba directo a ella y allí te consumías para siempre.
Los enormes círculos de fuego de mis pies, si recorrías los círculos que dibujaban mis pies, te quedabas rodeado de paredes de fuego, sin poder volver sobre tus huellas.
Pasó mucho tiempo, mucha gente, mucho fuego periférico y la llama tímida nunca pretendió ser fogón. Hoy vi que alguien contruyó junto a ella, una cabaña de madera, lo deslumbró su constancia, su timidez, su pequeñez, la capacidad que tiene de dar luz y calor. Pero es llama y sólo necesita la cercanía de algo combustible para comenzar a crecer.
Siento que crece rápido, con fuerza, con la voracidad del permiso postergado.
Me llamaste fuego y en eso me convertiste. Soy llama fogosa, fogata encantadora, devorador incendio...si buscas que todo arda...arderá.
El gran fogón mental, si te pensaba ardías allí hasta quedar reducido a cenizas, que como ave Fénix, resucitaba sólo para ser nuevamente pensado.
La fogata de mis manos, si te tocaba con ellas, la sensación de hipnosis de mi fogata te llevaba directo a ella y allí te consumías para siempre.
Los enormes círculos de fuego de mis pies, si recorrías los círculos que dibujaban mis pies, te quedabas rodeado de paredes de fuego, sin poder volver sobre tus huellas.
Pasó mucho tiempo, mucha gente, mucho fuego periférico y la llama tímida nunca pretendió ser fogón. Hoy vi que alguien contruyó junto a ella, una cabaña de madera, lo deslumbró su constancia, su timidez, su pequeñez, la capacidad que tiene de dar luz y calor. Pero es llama y sólo necesita la cercanía de algo combustible para comenzar a crecer.
Siento que crece rápido, con fuerza, con la voracidad del permiso postergado.
Me llamaste fuego y en eso me convertiste. Soy llama fogosa, fogata encantadora, devorador incendio...si buscas que todo arda...arderá.
miércoles, 16 de mayo de 2007
Que lindo es leerlos.
Han pasado dos semanas desde que escribi aqui por última vez...Hoy ingreso para retomar el camino y me encuentro con sus afectuosas palabras. GRACIAS!!!!!
Sólo diré que soy feliz, que me reencontré con parte de mi y que tengo muchas ganas de seguir caminando.
Besos y abrazos virtuales.
Sólo diré que soy feliz, que me reencontré con parte de mi y que tengo muchas ganas de seguir caminando.
Besos y abrazos virtuales.
jueves, 3 de mayo de 2007
Vitácora: 22 de febrero
Yo también puedo llorate...
¿Cómo se pone en palabras lo que se siente, cuando todas las palabras están invadidas por tu eco?
El dolor es profundo, lo conozco, es viejo pero se renueva. Volvió de tu mano para hincarme otra vez y aquí estoy dando batalla dispuesta a perder, por que siempre pierde quien expone el corazón.
Hoy no he sonreído, no he hallado razón alguna para tal mueca.Tengo el alma envuelta en celofán ajado, ya no luce.Llueve y estoy sola, en una profunda congoja que no tiene mesura ni consuelo, sólo tu recuerdo.
Pienso. Pienso y pienso... en consecuencia actúo.
Actúo. Actúo y actúo...en mi accionar me pierdo.
Me pierdo.Me pierdo y me pierdo...y aún pienso.
Muero a suspiros, hondas bocanadas incontrolables de espera.
Espera...¿Qué se espera?¿Que es esperar?¿Es uno dueño de su espera? o ¿Está condicionado por la acción del otro?
Y al pensame y pensarte nuevamente me pierdo, armando recuerdos.
¿Cómo se pone en palabras lo que se siente, cuando todas las palabras están invadidas por tu eco?
El dolor es profundo, lo conozco, es viejo pero se renueva. Volvió de tu mano para hincarme otra vez y aquí estoy dando batalla dispuesta a perder, por que siempre pierde quien expone el corazón.
Hoy no he sonreído, no he hallado razón alguna para tal mueca.Tengo el alma envuelta en celofán ajado, ya no luce.Llueve y estoy sola, en una profunda congoja que no tiene mesura ni consuelo, sólo tu recuerdo.
Pienso. Pienso y pienso... en consecuencia actúo.
Actúo. Actúo y actúo...en mi accionar me pierdo.
Me pierdo.Me pierdo y me pierdo...y aún pienso.
Muero a suspiros, hondas bocanadas incontrolables de espera.
Espera...¿Qué se espera?¿Que es esperar?¿Es uno dueño de su espera? o ¿Está condicionado por la acción del otro?
Y al pensame y pensarte nuevamente me pierdo, armando recuerdos.
lunes, 30 de abril de 2007
sábado, 28 de abril de 2007
Atrapame si puedes.
| 06 - Beyond The Se... |
Bailo como brisa sobre la espuma de las olas.
Es un sueño. Es real. Es y con ser alcanza.
martes, 24 de abril de 2007
Miradas.
Soy la ganadora del concurso,sólo quiero darle vacaciones
a mis ojos.
Observan desde siempre,
ven desde hace años,
miran cada vez que pueden.
Los que conocen la historia original saben que los ojos de la niña terminan de vacaciones en una laguna...eso hoy por hoy es muy gracioso. Mis ojos, allí, bucearían extasiados.
¿Qué clase de vacaciones serian?
jueves, 19 de abril de 2007
Nosotros
Al principio de esta historia estoy yo, la mujer de las palabras sonoras, con la particularidad de pronunciarlas con una vibración tan personal que quien las escucha sabe exactamente a quien le pertenece la melodía; las emito todas, las comunes, las extrañas, las conocidas y las inventadas. No temo escucharme al decirlas, pero también puedo callarlas y aquí comienza el final de esta historia.
Un día me cruce con él, el hombre cuyo cuerpo contenía a la oquedad, tenia la particularidad que al hablar sus palabras en vez de dirigirse vibrantes hacia el otro, caían ahogadas en el interior de su garganta, muriendo infecundas.
Así nos relacionamos. Él no las pronunciaba , yo las decía a menudo. En el vacío sin fin de su interior no existía ni la posibilidad del eco y en los instrumentos de mi cuerpo no había palabra para que ejecutara la orquesta. Entre nosotros todo era supuesto.
Una noche pronuncié , sentí la vibrante intensidad atravesar el espacio que separaba mi boca de su oído. Mi mente viajo junto a las palabras , ansiosas de llegar a destino. Por un instante abrí los ojos y pude vislumbrar parte de la magnifica profundidad insustancial en que caían mis palabras.
Sentí como todo enmudecía de repente, sentí las limitaciones de mis acciones y decidí callar para no caer también en su silencio. Me saqué los zapatos y volví sobre mis pasos, irónicamente, intentando no hacer ruido.
Un día me cruce con él, el hombre cuyo cuerpo contenía a la oquedad, tenia la particularidad que al hablar sus palabras en vez de dirigirse vibrantes hacia el otro, caían ahogadas en el interior de su garganta, muriendo infecundas.
Así nos relacionamos. Él no las pronunciaba , yo las decía a menudo. En el vacío sin fin de su interior no existía ni la posibilidad del eco y en los instrumentos de mi cuerpo no había palabra para que ejecutara la orquesta. Entre nosotros todo era supuesto.
Una noche pronuncié , sentí la vibrante intensidad atravesar el espacio que separaba mi boca de su oído. Mi mente viajo junto a las palabras , ansiosas de llegar a destino. Por un instante abrí los ojos y pude vislumbrar parte de la magnifica profundidad insustancial en que caían mis palabras.
Sentí como todo enmudecía de repente, sentí las limitaciones de mis acciones y decidí callar para no caer también en su silencio. Me saqué los zapatos y volví sobre mis pasos, irónicamente, intentando no hacer ruido.
"Retrato" Antonio Machado
Mi infacia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara , ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
mas reciví la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la masión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipage,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara , ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
mas reciví la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la masión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipage,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
martes, 17 de abril de 2007
Un cuento trasnochado
A la niña que mira del otro lado del charco le quiero contar éste cuento.
Había una vez un príncipe, una bruja, un encantamiento,una doncella y su beso... y bla bla bla...felices por siempre.
Todos conocemos la historia del príncipe convertido en sapo, pero es un engaño!!!
Aprendí con el tiempo que a esta historia la inventaron los hombre-sapo; a los que por cierto les desagrada que los llamemos así; ellos prefieren ser reconocidos simplemente como hombres.
Esta como todas las especies tiene sus características: se alimentan de todo aquello que ingrese en el radio de la extensión de su lengua (son incapaces de perseguir su alimento), croan (su lenguaje es primitivo) sólo cuando las tormentas son inminentes, para sobrevivir deben exponerse lo menos posible (cualquier rayo de claridad los irrita), son viscosos, huidisos y una plaga en ciertos casos.
Pero bueno, lo concreto es que a estos espécimenes se les hacia cada vez mas complicado lograr que los besaran, una noche se reunieron en pijama junto a un charco para pergeñar un plan macabro, que llevaría tiempo pero terminaría siendo eficaz. Organizaron un cuento, el mejor cuento, uno al que no le faltaba nada, tenia: una bruja malvada, fea, recelosa y vengativa. Una doncella buena, hermosa, generosa y comprensiva. Un noble caballero, engañado y abandonado.
Una historia que nos obligó a tomar una postura frente al pedido de aquel "beso salvador" ¿Quiénes queremos ser, la bruja o la doncella; el "no" o el "si"; la condena o la salvación?. Generación tras generación de mujeres-traga-cuentos, escucharon la historia, la incorporaron y muchas comenzaron a creerla cierta. Así fue como caímos en la ilusión de que al besar a un sapo obtendríamos un príncipe, lo real fue que muchas mujeres se intoxicaron, otras quedaron atrapadas en pantanos, algunas no pudieron despegar su boca de aquellos batracios y por suerte fueron pocas las que terminaron siendo "la cena".
Esta noche te cuento éste cuento mirando el charco con mi pijama puesto; sé que lo leerás pronto del otro lado del charco con tu mejor pijama. Seguramente hemos besado sapos y ya nos cansamos de conseguir transformarlos en escuerzos (sapos gigantes), te propongo que inventemos otro cuento para dejar de besarlos...¿Te animás?
Había una vez un príncipe, una bruja, un encantamiento,una doncella y su beso... y bla bla bla...felices por siempre.
Todos conocemos la historia del príncipe convertido en sapo, pero es un engaño!!!
Aprendí con el tiempo que a esta historia la inventaron los hombre-sapo; a los que por cierto les desagrada que los llamemos así; ellos prefieren ser reconocidos simplemente como hombres.
Esta como todas las especies tiene sus características: se alimentan de todo aquello que ingrese en el radio de la extensión de su lengua (son incapaces de perseguir su alimento), croan (su lenguaje es primitivo) sólo cuando las tormentas son inminentes, para sobrevivir deben exponerse lo menos posible (cualquier rayo de claridad los irrita), son viscosos, huidisos y una plaga en ciertos casos.
Pero bueno, lo concreto es que a estos espécimenes se les hacia cada vez mas complicado lograr que los besaran, una noche se reunieron en pijama junto a un charco para pergeñar un plan macabro, que llevaría tiempo pero terminaría siendo eficaz. Organizaron un cuento, el mejor cuento, uno al que no le faltaba nada, tenia: una bruja malvada, fea, recelosa y vengativa. Una doncella buena, hermosa, generosa y comprensiva. Un noble caballero, engañado y abandonado.
Una historia que nos obligó a tomar una postura frente al pedido de aquel "beso salvador" ¿Quiénes queremos ser, la bruja o la doncella; el "no" o el "si"; la condena o la salvación?. Generación tras generación de mujeres-traga-cuentos, escucharon la historia, la incorporaron y muchas comenzaron a creerla cierta. Así fue como caímos en la ilusión de que al besar a un sapo obtendríamos un príncipe, lo real fue que muchas mujeres se intoxicaron, otras quedaron atrapadas en pantanos, algunas no pudieron despegar su boca de aquellos batracios y por suerte fueron pocas las que terminaron siendo "la cena".
Esta noche te cuento éste cuento mirando el charco con mi pijama puesto; sé que lo leerás pronto del otro lado del charco con tu mejor pijama. Seguramente hemos besado sapos y ya nos cansamos de conseguir transformarlos en escuerzos (sapos gigantes), te propongo que inventemos otro cuento para dejar de besarlos...¿Te animás?
miércoles, 11 de abril de 2007
Hoy es miércoles...¿Y?
Hoy recordaba esos sábados de limpieza en la casa materna, recordé la música que marcaba el ritmo con que quitábamos el polvo de los muebles , aquel pequeño trapo con el cual todo debía quedar limpio.
Hoy es un día particular, no es sábado, pero estoy de limpieza.
Hoy abrí las ventanas y sacudí el polvo. Y no dejo de escuchar aquella canción...¿Será por que me lo propongo?
Hoy es un día particular, no es sábado, pero estoy de limpieza.
Hoy abrí las ventanas y sacudí el polvo. Y no dejo de escuchar aquella canción...¿Será por que me lo propongo?
| te.propongo.mp3 |
lunes, 9 de abril de 2007
Que las hay, las hay ...
CHICA VUDU
Su piel es de tela blanca,
un remiendo de recortes.
Y en su corazón se ensartan
alfileres de colores.
Por ojos un par de discos
rayados en espiral
que emplea para hipnotizar
a una multitud de chicos.
Mantiene en trance profundo
a un ejercito de zombis.
Entre ellos incluso hay uno
que es nativo de Donosti.
Mas también sobre ella pesa
una horrible maldición
pues cuando alguien se le acerca
demasiado, es un punzón
cada aguja que se entierra
más hondo en su corazón.
Su piel es de tela blanca,
un remiendo de recortes.
Y en su corazón se ensartan
alfileres de colores.
Por ojos un par de discos
rayados en espiral
que emplea para hipnotizar
a una multitud de chicos.
Mantiene en trance profundo
a un ejercito de zombis.
Entre ellos incluso hay uno
que es nativo de Donosti.
Mas también sobre ella pesa
una horrible maldición
pues cuando alguien se le acerca
demasiado, es un punzón
cada aguja que se entierra
más hondo en su corazón.
Del libro "La melancólica muerte del chico ostra" Tim Burton.viernes, 6 de abril de 2007
Mis manos
"Palpar"
Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.
Octavio Paz.
Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.
Octavio Paz.
jueves, 5 de abril de 2007
A las causas me remito.
Querés saber cómo pienso, cómo funciona el mecanismo? Es simple y sencillo, voy de causa en causa.
"Las causas".
Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.
Jorge Luis Borges.
"Las causas".
Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.
Jorge Luis Borges.
lunes, 2 de abril de 2007
domingo, 1 de abril de 2007
Estampita típica.
Es domingo,
llueve,
tengo trabajo atrasado,
tomo mate amargo,
tarareo y hago dibujos con los pies...
mientras escucho tangos.
Vos qué haces?????
llueve,
tengo trabajo atrasado,
tomo mate amargo,
tarareo y hago dibujos con los pies...
mientras escucho tangos.
Vos qué haces?????
| POR UNA CABEZA-La ... |
jueves, 29 de marzo de 2007
Sin más dos.
El momento en que las bocas callan, el instante en que las pupilas se encuentran, el silencio que le gana a las ganas de hablar, la sonrisa que esconde lo que pronuncian los besos.
¡Que más!
¡Que más!
lunes, 26 de marzo de 2007
Las palabras más bellas
No se puede agregar casi nada...sólo dar las gracias y que sean recibidas.
Es parte de decidir vivir nuestra vida como lo deseamos.
Es parte de decidir vivir nuestra vida como lo deseamos.
domingo, 25 de marzo de 2007
Pensaste que había dejado de pensar?
Las palabras y sus significados me tienen reflexiva.
Hace poco descubrí que "siempre" no es tan constante y prolongado como creía, y no me refiero a su acepción declamativa "por y para siempre" sino a su esencia temporal de siempre , en oposición, "nunca" es rotundo y categórico.
Palabras más adelante descubrí "la importancia de importarte", se desprendió de un hecho concreto y casi cotidiano, una taza de té ...de un té importante... de esos que se beben con el alma (puro romanticismo que no viene al caso) luego los giros típicos de mis pensamientos las articularon con otras tantas palabras y acabé inmersa en mi océano de dudas, intentando dar forma a lo que no la requiere.
También, en fin, siempre tiene importancia mientras sea importante y después nunca.
Hace poco descubrí que "siempre" no es tan constante y prolongado como creía, y no me refiero a su acepción declamativa "por y para siempre" sino a su esencia temporal de siempre , en oposición, "nunca" es rotundo y categórico.
Palabras más adelante descubrí "la importancia de importarte", se desprendió de un hecho concreto y casi cotidiano, una taza de té ...de un té importante... de esos que se beben con el alma (puro romanticismo que no viene al caso) luego los giros típicos de mis pensamientos las articularon con otras tantas palabras y acabé inmersa en mi océano de dudas, intentando dar forma a lo que no la requiere.
También, en fin, siempre tiene importancia mientras sea importante y después nunca.
miércoles, 21 de marzo de 2007
Merendamos?
La eterna merienda del té
te meriendo eternamente
la eternidad en segundos
segundos de eterna merienda
merendando-té.
te meriendo eternamente
la eternidad en segundos
segundos de eterna merienda
merendando-té.
martes, 20 de marzo de 2007
lunes, 19 de marzo de 2007
Hoy
Traigo un día de perros feroces, voraces, rapaces ... capaces de cualquier ardid para destruirme.
Traigo un día de puras penas, profundas, constantes ... capaces de callarme.
Traigo un día y pienso dejarlo aquí.
Mañana será distinto y pasado mejor.
Traigo un día de puras penas, profundas, constantes ... capaces de callarme.
Traigo un día y pienso dejarlo aquí.
Mañana será distinto y pasado mejor.
miércoles, 14 de marzo de 2007
Hace bien decirlo
Hoy me descubrí rodeada de nuevas preguntas y curiosamente sin ganas de buscar respuestas.
Como nunca ... como siempre ...
Como nunca ... como siempre ...
sábado, 10 de marzo de 2007
miércoles, 7 de marzo de 2007
Sofocante, húmedo y lento.
No bien se estira en la cama, en la oscuridad, desnudo, la sábana está empapada. El punto rojo de la espiral, sobre la mesa de luz, junto al ventilador que zumba monótono, brilla atenuado, sin parpadeos. Ahora ve un poco mejor en la oscuridad. El resplandor blanco de las paredes, de la sábana, la silueta de la silla, el rectángulo de la ventana lleno de la oscuridad carcomida de los árboles. El Gato se mueve pesado, aturdido, en la cama, haciéndola chirriar. Además de húmeda, la sábana está tibia, y a cada movimiento de su cuerpo se forman en ella unos pliegues gruesos y achatados que se incrustan en su piel. Girando en semicírculo, el ventilador le envía, periódico y regular, ráfagas débiles de aire fresco que no alcanzan a borrar, sin embargo, el ahogo, el aturdimiento.
"Nadie nada nunca" Juan José, Saer.
"Nadie nada nunca" Juan José, Saer.
viernes, 2 de marzo de 2007
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