A jugar!!!!

Pieza de amanecer.

Tomar la primera palabra que se cruce por la mente.
Repetirla hasta el amanecer.



Libro "Pomelo" Yoko Ono invierno 1963

Mi palabra: Calor.

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Ni oruga ni mariposa.

Tejo mi crisálida con los elementos de que dispongo, lo he hecho tantas veces, pero aun después de tanto tiempo sigo reconociendome, sigo estando tan presente que comienzo a desconfiar de este proceso...y me pregunto:
¿Alguna vez fui oruga?
¿Llegaré a mariposa?

En definitiva soy feliz y con eso me basta.


Regalo a quien lo desee una bella crisálida, he decidido no volver a usarla.

Aca los estoy esperando

Zaragoza, mes de junio,
dos pájaros en capilla,
mañana, a las diez y diez,
segundos fuera, la gira
del Serrat y un servidor
arranca por fin; encima
del escenario los sueños
suenan mejor que la vida
y el sístole se dispara
y el diástole se encabrita,
se bypasan los bypases,
se deshilacha la risa,
desemboca el boca a boca
de un sol menor que aluniza
en un planeta sin tierra
ni semáforos ni prisa
ni puñaladas traperas
ni celos a la deriva
ni furtivas vanidades
ni mezquindades mezquinas,
víspera de una gran noche
que puede ser un gran día,
debut, ropa de domingo,
pétalo de margarita,
con el noi del Poble Sec
vendiendo la pescadilla
del muerto vivo que sale
de turné, que resucita,
que se marca un blues, un tango,
un son, una siguirilla,
canciones de matinada
por calles Melancolía.


Poema: Vísperas de todo Año: 2007 Letra: Joaquín Sabina

Introspección

El día comenzó húmedo y pegajoso, mis sentimientos estaban al día.
Mantuve el ritmo que marcaron mis pasos y lleve minutos de demora junto al escondido sol.
Pensé mucho, muchísimo, tal vez demasiado, hasta que el pensamiento comenzó a esconderse justo cuando el sol comenzaba a asomar.
Las ausencias se transformaron en recuerdos y los recuerdos en fotos. Me gusta ver fotos, jugar a armar las historias, pensar a los protagonistas y darles todo un abanico de posibilidades.
Por la tarde el sol calentó mi espina, sentí como cada vértebra elevaba su temperatura, me sentí centímetro por centímetro y fue placer absoluto.
El sol tiene la particularidad de hacerme sentir viva, también lo tiene la lluvia y el viento, viva en la soledad. Disfruto tanto esos momentos que pocas cosas pueden detenerme.
Tengo todo el tiempo momentos en que me encuentro con mi soledad y es bella pero hoy fue todo un día de soledades soleadas y fue hermoso.

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Solo una idea de un hecho poco PUNTUAL

Muere un rato, yo te bebo.
En cáliz exprofeso,
se convirtió tu sexo.

Muere un rato, yo te emerjo.
Desde el azul profundo,
hacia la luz más brillante.

Muere un rato, yo te espero.
La noche agoniza
y en rojo se pinta.

Muere un rato,
aún se puede.



LIBRO NEGRO. 1993

ser sueño lo disparó

Recorro la laguna por la línea delgada que separa todo y nada, es delicada esta trazada por siempre que termina siendo nunca, conlleva las presencias convertidas en ausencias y las ganas emergentes se tornan en esperas desganadas.
No soy buena mas bien mala nadando en estas aguas, llevo el cuerpo cansado de dar brazada y patada, me relajo y floto. Voy soñando a la deriva deseando sentir tus manos.

(existe un cuento en proceso eterno, se llama "Semiesfera" tiene dedicación y referencia. Estas lineas son un anexo, un dibujo que muestra en intimidad a la protagonista.)

La voz a ti debida. Pedro Salinas

Si. ¡Todo con exceso!

¡La luz, la vida, el mar!

Plural, todo plural,

luces, vidas y mares.

A subir, a ascender

de docenas a cientos,

de cientos a millar,

en jubilosa repetición sin fin,

de tu amor, unidad.

Tablas, plumas y máquinas

todo a multiplicar,

caricia por caricia

abrazo por volcán.

Hay que cansar a los números.

Que cuenten sin parar,

que se embriaguen contando,

y que no sepan ya

cuál de ellos será el último;

¡Qué vivir sin final!

Que un gran tropel de ceros

asalte nuestras dichas

esbeltas, al pasar,

y que las lleve a su cima .

Que se rompan las cifras,

sin poder calcular

ni el tiempo, ni los besos.

Y al otro lado ya

de cómputos, de sinos,

entregarnos a ciegas

-¡exceso,qué penúltimo!-,

a un gran fondo azaroso

que irresistiblemente

está

cantándonos a gritos

fúlgidos de futuro:

"Eso no es nada aún.

Buscaos bien, hay más."

Cuántas veces lo dijimos? Cuántas veces lo sentimos? Cuántas veces lo vivimos?
Me quedo patológicamente crónica buscando y encontrando aún más.

Facil palabra

4

Teníamos que decirnos muchas cosas

y no hallabamos cómo.

Era mejor así. Corria el tiempo

y envejeciamos con él

y eso era hermoso

Porque pensando apenas, o sintiendo y pensando,

o nada más sintiendo

adivinabamos

lo que es el zumo de este testimonio:

Teniamos que decirnos muchas cosas,

pero ¿Cuáles?

¿Y cómo?

22

Los ojos fueron el primer idioma

las tímidas manos el segundo,

la palabra, el tercero, y es el cuarto

este callar silencioso, pero juntos.

Hugo Lindo.