Hoy es un buen día!!!

Ojos De Brujo - Co...

Atrapame si puedes.

06 - Beyond The Se...

Bailo como brisa sobre la espuma de las olas.

Es un sueño. Es real. Es y con ser alcanza.

Miradas.

Soy la ganadora del concurso,

sólo quiero darle vacaciones

a mis ojos.

Observan desde siempre,

ven desde hace años,

miran cada vez que pueden.

Los que conocen la historia original saben que los ojos de la niña terminan de vacaciones en una laguna...eso hoy por hoy es muy gracioso. Mis ojos, allí, bucearían extasiados.

¿Qué clase de vacaciones serian?

Nosotros

Al principio de esta historia estoy yo, la mujer de las palabras sonoras, con la particularidad de pronunciarlas con una vibración tan personal que quien las escucha sabe exactamente a quien le pertenece la melodía; las emito todas, las comunes, las extrañas, las conocidas y las inventadas. No temo escucharme al decirlas, pero también puedo callarlas y aquí comienza el final de esta historia.
Un día me cruce con él, el hombre cuyo cuerpo contenía a la oquedad, tenia la particularidad que al hablar sus palabras en vez de dirigirse vibrantes hacia el otro, caían ahogadas en el interior de su garganta, muriendo infecundas.
Así nos relacionamos. Él no las pronunciaba , yo las decía a menudo. En el vacío sin fin de su interior no existía ni la posibilidad del eco y en los instrumentos de mi cuerpo no había palabra para que ejecutara la orquesta. Entre nosotros todo era supuesto.
Una noche pronuncié , sentí la vibrante intensidad atravesar el espacio que separaba mi boca de su oído. Mi mente viajo junto a las palabras , ansiosas de llegar a destino. Por un instante abrí los ojos y pude vislumbrar parte de la magnifica profundidad insustancial en que caían mis palabras.
Sentí como todo enmudecía de repente, sentí las limitaciones de mis acciones y decidí callar para no caer también en su silencio. Me saqué los zapatos y volví sobre mis pasos, irónicamente, intentando no hacer ruido.

"Retrato" Antonio Machado

Mi infacia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara , ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
mas reciví la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la masión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipage,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Un cuento trasnochado

A la niña que mira del otro lado del charco le quiero contar éste cuento.
Había una vez un príncipe, una bruja, un encantamiento,una doncella y su beso... y bla bla bla...felices por siempre.
Todos conocemos la historia del príncipe convertido en sapo, pero es un engaño!!!
Aprendí con el tiempo que a esta historia la inventaron los hombre-sapo; a los que por cierto les desagrada que los llamemos así; ellos prefieren ser reconocidos simplemente como hombres.
Esta como todas las especies tiene sus características: se alimentan de todo aquello que ingrese en el radio de la extensión de su lengua (son incapaces de perseguir su alimento), croan (su lenguaje es primitivo) sólo cuando las tormentas son inminentes, para sobrevivir deben exponerse lo menos posible (cualquier rayo de claridad los irrita), son viscosos, huidisos y una plaga en ciertos casos.
Pero bueno, lo concreto es que a estos espécimenes se les hacia cada vez mas complicado lograr que los besaran, una noche se reunieron en pijama junto a un charco para pergeñar un plan macabro, que llevaría tiempo pero terminaría siendo eficaz. Organizaron un cuento, el mejor cuento, uno al que no le faltaba nada, tenia: una bruja malvada, fea, recelosa y vengativa. Una doncella buena, hermosa, generosa y comprensiva. Un noble caballero, engañado y abandonado.
Una historia que nos obligó a tomar una postura frente al pedido de aquel "beso salvador" ¿Quiénes queremos ser, la bruja o la doncella; el "no" o el "si"; la condena o la salvación?. Generación tras generación de mujeres-traga-cuentos, escucharon la historia, la incorporaron y muchas comenzaron a creerla cierta. Así fue como caímos en la ilusión de que al besar a un sapo obtendríamos un príncipe, lo real fue que muchas mujeres se intoxicaron, otras quedaron atrapadas en pantanos, algunas no pudieron despegar su boca de aquellos batracios y por suerte fueron pocas las que terminaron siendo "la cena".
Esta noche te cuento éste cuento mirando el charco con mi pijama puesto; sé que lo leerás pronto del otro lado del charco con tu mejor pijama. Seguramente hemos besado sapos y ya nos cansamos de conseguir transformarlos en escuerzos (sapos gigantes), te propongo que inventemos otro cuento para dejar de besarlos...¿Te animás?

Hoy es miércoles...¿Y?

Hoy recordaba esos sábados de limpieza en la casa materna, recordé la música que marcaba el ritmo con que quitábamos el polvo de los muebles , aquel pequeño trapo con el cual todo debía quedar limpio.
Hoy es un día particular, no es sábado, pero estoy de limpieza.
Hoy abrí las ventanas y sacudí el polvo. Y no dejo de escuchar aquella canción...¿Será por que me lo propongo?

te.propongo.mp3

Que las hay, las hay ...

CHICA VUDU

Su piel es de tela blanca,
un remiendo de recortes.
Y en su corazón se ensartan
alfileres de colores.

Por ojos un par de discos
rayados en espiral
que emplea para hipnotizar
a una multitud de chicos.

Mantiene en trance profundo
a un ejercito de zombis.
Entre ellos incluso hay uno
que es nativo de Donosti.

Mas también sobre ella pesa
una horrible maldición
pues cuando alguien se le acerca
demasiado, es un punzón
cada aguja que se entierra
más hondo en su corazón.

Del libro "La melancólica muerte del chico ostra" Tim Burton.

Mis manos

"Palpar"



Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.

Octavio Paz.

A las causas me remito.

Querés saber cómo pienso, cómo funciona el mecanismo? Es simple y sencillo, voy de causa en causa.

"Las causas".

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.


Jorge Luis Borges.

Te sentencio a que nombres todo lo que ahora no se.

Un regalo....


Una elección...

Silvio Rodríguez -...

Estampita típica.

Es domingo,
llueve,
tengo trabajo atrasado,
tomo mate amargo,
tarareo y hago dibujos con los pies...
mientras escucho tangos.


Vos qué haces?????

POR UNA CABEZA-La ...